sábado, julho 29, 2006

Inverno

A terra, seca, abriu-se ao cair do primeiro pingo de chuva. As folhas esperavam por isso.

Também espera por mim o papel, a tela em branco, tão secos, tão opacos, esperando pela vida que foi negada durante tantos dias.

Mas bate a chuva nas folhas, no chão, no telhado. Batem os pingos na janela da sala, e brilham multiplicadas as luzes das ruas.

O papel, a tela em branco, tão secos, tão opacos, começam a ser fecundados.

inventado por mim, Suzana @ 5:57 PM

"A linguagem é uma pele: fricciono minha linguagem contra o outro. Como se eu tivesse palavras à guisa de dedos, ou dedos na ponta de minhas palavras." (Roland Barthes)